Inquietud

Ando asesinándome con preguntas empozoñadas,

de la misma forma que me consumiría un cáncer.

Y me debato entre llamas de ruindad e infamia

esperando impaciente las estériles respuestas.

Creo que en mis ojos todavía perdura un rastro

de curiosidad. Vacilante.

La retórica es ya un placebo para mis recovecos;

mis labios ya no sentencian... no son verdugos.

Tan sólo deseo precipitarme muy lejos de la felonía,

retirarme muy dentro, reducida, y esconderme

donde puedan protegerme las leyes de la mascarada.

Y siento que en mis ojos todavía resiste un hilo

de fervor y confianza. Latente.

La candidez que antaño habitaba en mi talento

escogió mudarse este invierno a otros lares,

dejando un hondo pesar en sus lejanas pisadas

huyendo del gris desencanto de la experiencia.

Pero, creo que en mis ojos late un halo de esperanza.

Ilusión.