Cuanto más me miras, ¡oh, sí, tú!,
banal ánfora de egoísmo, crueldad y avaricia,
más me envejeces.
Siento en mí esas miradas de soslayo
—que tanto escuecen—,
o las miradas acusadoras, que me retuercen;
o miradas inquinas, que son latigazos;
o las miradas sostenidas, que me interrogan.
Los surcos de mis arrugas son cicatrices,
secuelas de esas miradas que me sajaron,
señalándome, juzgándome, sentenciándome,
a lo largo de los años, sin anuencia ni demanda.
Rindo culto a esas personas,
de porte decidido y contundente,
tan pródigas en abanderarse
con rotunda y elevada certeza.
Esas que se mantienen en el tiempo,
insustanciales, escasas y ligeras,
olvidando su redundante fervor
con descarada presteza.
Baladíes que rectifican con apremio sin consecuencia.
¡Cómo me embelesa su verborrea!
¡Cuánto me persuade su jerigonza!
Mi fe poética se desborda con ellos
mudando mi severa corteza escéptica
a una devoción irrefutable a su firmeza.
Pueriles, son y serán,
sus aglutinadas estrategias.
Precisan complacer a todos
como costureros de la cautela,
ofreciendo raquíticas promesas
que nadie suplica o espera.
Son desmedidos oradores
que adulan con fariseo sostén
esos actos donde su amparo real,
verdaderamente necesario,
nunca se aprecia.
Genuina amistad de audios de Whatsapp.
¿Por qué me despierto,
infinidad de mañanas,
con el paladar emponzoñado
de esta adherida sensación,
de no estar donde quiero
ni de dirigirme a donde realmente deseo?
¿Por qué en la oscuridad y penumbra
me asaltan los pensamientos
de desconsuelo y anhelo,
de vacuidad y descontento.
Me asfixia la egolatría e ingratitud de mis congéneres,
el menosprecio e ignorancia, la falta de amor prójimo,
la rabia y envidia disfrazada de veredictos que nadie ha instado,
y me veo, como en un sueño,
atrapada en el dolor por esos desatinados atrevimientos.
Y sólo tu música cura mi alma
y me da nueva perspectiva
alejando la duda y la mancha
la mendacidad y la mentira.
¡Qué sólo deseo vivir mi camino contigo!,
mi sinónimo de argentos bucles y manos de orfebre,
lejos de esos análogos -que de símiles tienen veintitrés peldaños-,
retirándonos mil distancias de sus venenos y falacias
para mirarnos desde cercanía que invita el arco de nuestros labios.
Mi miedo no es a la muerte,
si no a la desconexión de mi mente.
Pero... ¿qué es la muerte si no?
Perder todos los recuerdos, las memorias, los instantes...
Perder el futuro.
Todo lo aprendido, todo lo errado.
Presencia. Propósito. Tiempo.
No poseer más lapso para seguir aprendiendo.
Ahora no.
Todavía no.
Miedo a no volver a reír acompañada.
Miedo a no volver a sentir miedo.
A olvidar todo lo hermoso que poseo,
al fundido en negro sin el siguiente fotograma.
Miedo a dormir sin despertar
y tan siquiera ser consciente.
Creo que escojo mi dolor...
Todavía no. No es el momento.
¡Elijo la incomodidad de mi dolor!
Pues me hace ser consciente de que sigo viva.
Por el momento.
Las pérdidas a mi alrededor me hacen anhelar el control;
me desarman, me vulneran y laceran
tornando mi fortaleza en miedo y urgencia,
pánico espantoso que devora capacidad y talentos.
Ahora tengo arrinconado a mi miedo,
pero quiero atraparlo en una celda inexpugnable,
en una galera de la que no pueda escapar;
controlar su voracidad y potestad; someterlo.
Porque el miedo mata la mente,
y esa es la pequeña muerte
que conduce a la destrucción total.
Y quiero no tener miedo. No quiero.
Construiré una trampa
que el miedo no podrá eludir...
Y eso me hará ser libre
para aceptar el dolor.
Quiero ser agua para no detenerme
Quiero ser viento para perderme
Quiero ser libre para caerme
Quiero ser fuego para atreverme
Quiero ser piadosa para conmoverme
Quiero ser racional para protegerme
Quiero ser cabal para sosegarme
Quiero ser íntegra para complacerme
No quiero ser ella para no avergonzarme
No quiero ser él para no conformarme
No quiero ser perro para no someterme
No quiero ser tú para apreciarme y quererme
Suena el despertador
Me levanto
Hago cosas
Y me pregunto, si no estaré soñando
Paladeo el café
insípido
igual que ayer
Vuelvo a notar la sal en mis labios
Intento recordar
mi última risa
eco lejano
Siento mis manos frías
Debo estar despierta
pues me sangran los labios
escuecen por las lágrimas
secos, ateridos y agrietados
Pánico a tener poco tiempo,
ahora, que te he descubierto.
Temor a perder tu aroma y tu tempo;
sin ti no hay motivo ni aliento.
Tú piel, tu voz y mirada,
que guían mi ritmo y camino.
Tus manos, tus bucles,
tu piel besada,
mi futuro que adoctrino.
mentir
verbo intransitivo
Decir deliberadamente lo contrario de lo que se sabe, se cree o se piensa que es verdad con el fin de engañar a alguien.
"mintió al afirmar que desconocía las actividades delictivas de sus colaboradores".
La mentira se define como la afirmación que realiza una persona estando plenamente consciente de que es falsa.
Quiero tener dioptrías para necesitar gafas
y evitar así la crueldad de la nitidez,
pues descarto utilizarlas, ¡sí señor!
Mejor vivir con ignorancia y placidez.
Quiero perder el olfato, padecer anosmia repentina;
desvanecer ese perspicaz sentido primitivo, involuntario e irracional
que me señala la falacia, alertando a mi cerebro,
dejándome solitaria con mi incredulidad y cautela.
Envidio la candidez y confianza de algunos
que no desvelan incongruencias y embustes.
¡Qué suerte la suya! ¡Qué afortunados!
Ingenuos portadores de latente desconsuelo
entre sonrisa bovina y quimérica alegría.
Volví a despertar cubierta por la capa de dilatada tristeza,
Melancólico vacío y demanda de solitud adherida a mi piel,
vacilando si este es el mañana que deseo
y el tiempo escapa a través del reloj de arena.
Nostalgia de un pasado reciente
que atormenta con memorias
de lo que pudo haber sido, fue, y desertó.
Se emponzoñó el amor y la vehemencia
se vulgarizó la avidez y la pasión.
El deseo se tornó desidia, inapetencia,
y la conquista y disposición se aburguesó
Sucesión de hábitos y rutina insípida
que ni me colman ni me recargan,
y las heridas que no cicatrizan
postergadas con insustanciales vendajes de anhelo.
Y la a espera de restaurar lo que se vició
si es posible recuperar lo malgastado...
Mi mente que no da holgura, demanda,
inconformista y codiciosa, arde,
mi alma que suplica clemencia y calma,
serenando el vacío de erotismo y de cama.
No hace demasiado, hablaba con mi amiga Sira
-avezada ella en la observación y análisis de los patrones humanos-,
sorbiendo edulcorado té y exhalando arsénico, benceno, berilio y cromo,
llegando, por fin, el dilatado coloquio a su cúspide analítica:
nuestros coetáneos fariseos.
Ahora ya no hay que estudiar una carrera...
¡hay que inventársela!
En su progresiva e inquietante indagación antropológica,
llegó mi amiga a escudriñar en los oscuros y decadentes pasajes de las redes sociales (arriesgando así su salubridad y lozanía intelectual),
rastreando en los más ocultos e impúdicos cobijos,
revelando así, lo que es capaz de urdir la sesera humana escudada por el anonimato o la despersonalización (voluntaria, no el trastorno).
“Actualmente puedes crear tu propia entidad, todo aquello que sueñas ser”,
ella me explicaba, ya curtida en mendacidad y sainetes,
“¡que la peña se inventa hasta títulos universitarios, profesiones, ex parejas!”,
continuaba exasperada y abatida,
augurando, imagino, lo que le espera a su nonato retoño: una consentida caterva de mitomanía sin prescripción.
¡Nunca en la historia de la humanidad coexistieron tal proporción de talento, belleza, triunfo y gloria en el mismo instante!
Si alguna entidad foránea nos observase, tan sólo a través de las fábulas que vendemos, creería fervientemente que este cúmulo de animales sociales,
famélicos y ávidos de reconocimiento o atención, inseguros e inestables,
está compuesto por semidioses.
Todo lo opuesto a la realidad, desgraciadamente.
Hastiada de ornamentales farsantes y fariseos,
de novelescas hojas caducas que nunca me colman,
yo, que soy resistente encina, de avezada naturaleza,
esquivo el tocón que perdura conservando raíces.
¡Por fin he encontrado el sauce que me cobije,
qué me ampare con incendiadas ramas!
Ya no anhelo más que la perenne sombra de su corona,
que me enreda con cimientos de anhelo, me eclosiona.
Pero el árbol tiene emponzoñado floema,
intrincado tronco y dilema,
que dificultan el acceso y distancian del tacto;
hosca y severa resina le guarecen desde la plántula,
entorpeciendo el retorno a la vereda de su admirado flanco...
Permíteme podar la oscura hiedra que te cubre,
que limpie tus hojas de empozoñada tierra pasada....
Oscila entre mi insólito hálito y fragancia,
crece recio e incólume ligado a mi espalda.
Volví a despertar cubierta por la capa de dilatada tristeza,
Melancólico vacío y demanda de solitud adherida a mi piel,
vacilando si este es el mañana que deseo
y el tiempo escapa a través del reloj de arena.
Nostalgia de un pasado reciente que atormenta con memorias
de lo que pudo haber sido, fue, y desertó.
Se emponzoñó el amor y la vehemencia
se vulgarizó la avidez y la pasión.
El deseo se tornó desidia, inapetencia,
y la conquista y disposición se aburguesó
Sucesión de hábitos y rutina insípida
que ni me colman ni me recargan,
y las heridas que no cicatrizan
postergadas con insustanciales vendajes de anhelo.
Y la a espera de restaurar lo que se vició
si es posible recuperar lo malgastado...
Mi mente que no da holgura, demanda,
inconformista y codiciosa, arde,
mi alma que suplica clemencia y calma,
serenando el vacío de erotismo y de cama.
Desde el primer encuentro casual,
la voz, la piel, las parejas vibraciones,
los ingenios comenzaron a engranarse.
Sin contacto ni roce, clavaste tu aguijón
incitando la admiración y el asombro.
Pero no era el paraje oportuno.
Desgaste, caída y desconsuelo,
lapso de decisiones y catarsis,
que debieron tomarse mucho antes;
necesidad de despejar el camino, de desatarse...
Llegaron la dicción, los bagajes y los arpegios
fotograma a fotograma, hilaridad compartida,
almas que se anexan porque no pueden eludirse,
compartiendo instantes, rompiendo patrones.
Pero todavía era demasiado pronto.
¡Maldita gravedad indomable!
Lidiando por negar lo inevitable
y por fin la explosión de pasión contenida
el sabor adictivo, la carne que cautiva,
mentes en colisión que fusionan
y esa intensa mirada que todo penetra.
Para y por Marc,
Cerca del mar, de la orilla, quedaron sus memorias;
rastros lacerantes aún, castigan,
con notas sutiles de la sal de su boca.
Viajeros distantes creyeron leernos, desde la veloz ventana del tren.
Imaginaron, suspirando, nuestras vidas protegidas tras las rocas.
Observé su ardiente empeño, su oscilación...
escuché su verbo, sentí su tacto que abrasa, su pasión...
Esbozándome en su presente.
sin valerse del color exacto,
recitó desde la vacilación y el temor.
Pero la realidad que el viajero no advirtió,
lo que los ingenuos ojos no divisaron,
es que todo fue irreal, una codiciada quimera,
una fábula desesperada... que mi alma no creyó.
Ya vuelvo a las andadas...
Cama solitaria, discusiones con los muelles desgastados.
Y todo, porque yo tengo los dientes torcidos.
Desde que existe la ortodoncia todo el mundo tiene los dientes perfectos.
Clones unos de otros. Desde el extra sin líneas hasta la dependienta de una zapatería.
Ni Bowie, ni otros... todos huelen igual, saben igual y se parecen terroríficamente.
Codiciando lo mismo, repitiendo análogos patrones.
En busca de la perfección simétrica de lo redundante.
Estereotipos sin identidad propia, pero con aceptación colectiva.
Y regreso a mi destierro.
Porque yo tengo los dientes torcidos... y no mastico lo que sea.
Qué sería de mí...
… si no hubiera roto cadenas
… si me hubiera quedado donde no debía
… si hubiera soportado inclemencias
… o mirado hacia otro lado
Si no hubiera decidido mi camino
entre pinceles y colores, melodía y letras...
Qué sería de mí... si no creyera en mí
Anhelamos perfilar el matiz exacto que ansiamos
y al toparnos con él
sólo queremos disiparnos...
Pavor. Cautela. Recelo.
Y prófugos, martillo en la mano derecha, impulsamos la destrucción
mientras con la mano izquierda, no soltamos el cabo que nos une a todo ese amor,
entrega y belleza.
Condenados por nuestra propio escepticismo,
el que nos hace dudar perpetuamente,
de todo aquello que hemos codiciado
por nuestro avezado recelo inherente.
Incapaces de reconocer lo que nuestros sentidos evidencian
azorados damos pasos cortos, siempre expectantes,
temiendo que con cada uno de ellos
resbalemos en el dolor y el desengaño.
Suelto el martillo, mi mano ya no obedece.
Sólo busca asir la tuya, y seguirte
enlazados con esa amarre inesperado,
desterrados de la mendacidad del linaje.
Erosiona orientar a un sinónimo,
predicar como se desnuda la belleza,
civilizar el alma viciada
por tanta premura y pereza.
Rutinas de trono adquiridas
por lapsos de inconsistencia
de abundancia sin apetito
y fragancia que sepulta ausencia.
No deseo abrir un camino
a la inepta limitación ajena
no quiero ser el maestro,
abatido libertador de cadenas.
Porque eso son las torpezas:
ignorancia y descarada osadía
que envalentona la soberbia,
dejando la estancia vacía
que aterida aspereza hospeda.
Para Amalia, mi hermana, mi amiga, la que calma mi mente, y comprensión, risas y sabio consejo me entrega. Gracias.
No existe una licencia de bardo..
No se aprende a ser poeta...
O grita desde las entrañas,
rugiendo,
o es placebo de manual.
No se puede entrenar la lírica.
No hay series que repetir.
El dolor del alma no se domestica.
Ni te acostumbras
ni se puede enjaular.
